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lunes, abril 23, 2012

Para Jorge


Había un niño con nombre de dos santos guerreros. La elección de su nombre, Jorge Miguel, parecía la evidencia de lo que iba a ser su vida. Desde antes de nacer los mayores que le rodearían, y afectarían en su desarrollo personal y emocional, se contradecían en múltiples ocasiones. Y su doble nombre fue el primer exponente de la falta de armonía que en su torno se iba a dar.

Desde muy pequeño podía expresar en un papel cualquier escena o acción con su trazo adquirido gracias a su afición por los comics, plasmando la sensación del movimiento sobre la hoja. Pero su mayor pasión era la de los “bichos”, desde los más pequeños (a los seis años con unas hormigas montó a escondidas el correspondiente hormiguero con plásticos y cartones para sorpresa de sus padres) hasta los de gran tamaño.

La mayor parte de su pequeña biblioteca se componía de tomos que trataban sobre aquellos saurios prehistóricos, así como reptiles, camaleones o ranas y semejantes, en gran parte regalos de sus hermanas ante su curiosidad y sapiencia hacia esos seres desde tan temprana edad.

Así aumentó su fascinación por los saurios vivos o ya extinguidos. Dibujando en un principio aquellas criaturas en paisajes ficticios sobre el papel hasta crear auténticos ecosistemas en miniatura para alojar a sus apreciados bichos que adquiría con sus pequeños ahorros.

Los adultos que convivían y rodeaban a Jorge Miguel no entendieron la envergadura de su entusiasmo hasta que con el tiempo demostró su capacidad para mantener en vivarios todo tipo de exóticos seres vivos de la flora y de la fauna de nuestro tiempo.

Sin embargo a Jorge Miguel lo que más le cautivaba era cualquier cosa que se relacionara con los míticos saurios. Resultaba curioso que él, de primer nombre el de Jorge, adorara aquellos seres.

Aunque de carácter peleón y con genio para con los suyos (los padres pensaban que Jorge y Miguel había sido una combinación explosiva por la relación de ambos nombres con la lucha y hasta podía haberle ejercido cierta influencia, aunque solo se tratara de una casualidad y el influjo estuviera más cercano a su vida de un pequeño rodeado de un mundo con demasiados adultos) a nadie se le pasaba por la cabeza que Jorge (Miguel) pudiera llegar a ser un aguerrido caballero que, en cualquier circunstancia, atacara a alguna de aquellas criaturas.

Jorge creció y nunca llegó a cruzarse con un dragón ni tuvo que rescatar a ninguna princesa (aunque tenga su princesa). Sin embargo sueña con poder estar frente a frente con un dragón, aunque sea un dragón de komodo. Le imagino mirando a ese gran lagarto para el que aún no ha podido construir un vivario con el ecosistema que pudiera hacer su vida semejante al de su entorno real (aunque sabe lo surrealista e injusto que sería encerrar a tal especie).


Le imagino emocionado, pero no imagino a Jorge matando a un dragón. Solo entregando una rosa a su princesa.




Jorge, te quiero: feliz día del primero de tus santos








Y felicidades a todos los Jorge´s, Jordi´s
y a todos los lectores en
El Día Internacional del Libro
así como a los que festejan el
Día de Los Comuneros:
“Te han de quitar el gobierno tus vasallos o
ha de haber entre ellos Comunidades”
(Francisco de Quevedo)


Y para todos, una rosa arco iris de "La Rosaleda" (Madrid)

viernes, marzo 16, 2012

También son tus hijas

Fotografía: Masao Yamamoto (Serie Nakazora)

Si a pesar de tanta desventura,
de estos aviejados ojos
desde el celeste horizonte
aún ves, padre, a una niña
revoltosa y absorta en sus juegos
es por tu infinito amor regalado
que en ocasiones estalla,
deja por un momento su celda
y muda de su cara el rictus de tristeza
para enviarte una sonrisa
de esas que también son tus hijas


Si lo deseas puedes visitar "Siempre estás con nosotros"

martes, enero 10, 2012

Ganas

Ganas de tenerte y que me tengas
De presura y ansia de tus ganas
Las que codiciaban lunas de pasión
Y mañanas con cruasán y ternuras
Tardes en ardientes confidencias
Crepúsculos con silenciosa mirada
Envueltos los dos por las sombras
Hasta comernos en la oscuridad

Ganas esparcidas por el tiempo,
Perdidas, consumidas día a día
Ganas en este reposo, dueño severo,
De sentir el latir de tu corazón
Hoy son ganas de ti, del roce de tu piel
De saberte y en la calma del descanso
Rodearte, hacer de un abrazo mi sueño
De tu cuerpo el lecho en el que yacer

Ganas de que seas mi sosiego
Ganas de que pueda ser yo el tuyo
Ganas de vivir contigo y por ti
Ganas de matar este cansancio
Tan cansada de esta falta de ganas
Envenenada fatiga, asesina
Que arroja el apetito de la cama
Y me roba las ganas de tus ganas

viernes, enero 06, 2012

Desde que me faltas











Gélidos días son estos
En los que no encuentro
Abrigo sin tu alma

Los labios desavenidos
Que tu tez codiciada
No alcanzan

Manos inconscientes
Pesan la distancia,
Desde que me faltas

Fotografía de Monica Bellucci
(desconozco el autor)

lunes, enero 02, 2012

Romper el silencio

A veces quisiera romper el silencio, susurrarte lo que la voz no sabe decir, encontrar las palabras adecuadas para dejar fluir todo lo que guardo.
Hoy me vi sobre un verde prado, el viento jugaba con mi piel y las hojas de los árboles se retiraban para dejar escapar al sol. Pero mi cabeza no estaba sobre la hierba sino que reposaba sobre ti. Entonces olvidaba los temores; te he visto y he sabido que eras real, que no has sido una mera ilusión.
Escribo y una lágrima se precipita absurda, no sabe de mi frialdad. Desconoce que así me he calificado en la última consulta: fría. Casi resignada he fingido estar conforme con lo que él me decía: “mejor así”. Es curiosa la balanza de los afectos, ¿quién la calibra? Mejor fría que llorar a mares, sí, pero…
Vivo detrás de una lente que ha cambiado todo lo que conocía o creía conocer. Mejor aceptar, aceptarme como soy, aceptar como son ellos. Aunque sea descubrir una vida de la que cada vez soy menos partícipe. Dicen que así he de vivir: con aséptica distancia. Nunca fui lo que creía haber sido, nunca volverá aquel tiempo en el que creía ser feliz… nunca volverás tú.
Mi lente me hace estar y subsistir en el lado de la balanza que se acepta socialmente como el correcto, pero soy fría. Ejecuto los pequeños actos de mi escasa vida de manera casi mecánica, sin pasión, sin deseo.
Está muerta aquella alocada e impetuosa que hubiera escrito mil notas para hacerte saber que no puedo arrancarte de mi corazón, que pese a esta frialdad no hay día en el que no tenga que frenarme para no enviarte una llamada de auxilio. Que sueño con rozar tu piel y ratificar tu existencia, que quisiera gritar que es tan poco lo que te he llegado a conocer que ello no me satisface.
Que ojalá vinieras a rescatarme de este frío, que ojalá aún pudiera correr un gran peligro si no fuera porque me han enseñado que hay cosas que están mal y que hay que seguir adelante aunque te ahogue la vida. Que fueras el caballero de mi redención, que llegaras hasta estos cuatro vientos y, dándome la mano, me salvaras de un abismo. Que tu calor me desenseñara lo aprendido en este tiempo y acurrucada en tu pecho pudiera vivir.
Pero ya no te escribo, soy cobarde y tú quizá ya no necesites de estas palabras.

miércoles, octubre 19, 2011

Después del baño... 19 de octubre, Pepa

Pintura: "Después del Baño" Joaquín Sorolla Bastida

Las miro y creo ver en ellas la misma complicidad que si se tratara de nosotras ¿Te imaginas?... a nosotras el sol siempre nos “sobró” (ahora dirías lo de ¡qué buena sombra la de ellas, maja!) Tampoco somos de cuidar la imagen y no nos andamos con esmeros en la vestimenta… ¡Qué felices se las ve!, como lo estaríamos nosotras en esa edad de la pubertad, con nuestras charlas interminables.
Te reconozco en esa niña porque sigues siéndolo y aún consigues que a veces pueda sentirme así. Creo que eres la única que en ocasiones me devuelve a esos años de risas.
Te reconozco en esa niña porque eres vida y fuerza, eres la luz más brillante que en el universo he encontrado… la más nítida y pura, la que regala con su candor y autenticidad calor a quienes tienen la suerte de verla.
Eres esa niña pequeña y libre a la que acompaño un día al aire libre. Bajo la luz del Mediterráneo, en ausencia del negro, sin esquinas ni viejos corsés.
Porque eres esa niña llena de inocencia. Como también eres el faro, el espejo en el que una mujer puede mirar cómo quiere ser mañana.



Prevención del cáncer de mama (Oficina de Atención al Consumidor)




¿Te han diagnosticado un cáncer de mama? Podemos ayudarte
(aecc - Contra el cáncer)



19 de octubre: Día Internacional del Cáncer de Mama
(Federación Española de Cáncer de Mama)


miércoles, septiembre 21, 2011

... Morito aún te espera

El tiempo atenúa las cosas
Al menos así dicen
Tu curiosidad, brío y alborozo
Debieron aliarse con la parca
Esa que, en un segundo,
Trapichea con la vida
Debería recordarte
Al mirar a lo alto
Pero la tierra traba
Y no me sale

Es más llevadera la pena
Pero hoy, hoy hace un año
Se revuelven tus dichas
Con la clandestinidad
El punzante poniente
Regresa en esta noche
Tus alas de ángel se rompieron
Olvido las cosas buenas vividas
Y la mente, pérfida,
Juega una mala pasada

En el último segundo
Tus ojos de gema, fijos
Los bracitos en torno a mi cuello
Y alzo la mirada… veo las manos,
Las manos ensangrentadas
La ropa y las manos
Llenas de tu sangre... Y clamo:
"Pequeña y cómplice Manola,
Regresa y retoza,
Morito aún te espera"

Si lo deseas puedes visitar "Pequeña Manola"

viernes, septiembre 02, 2011

¡Dolor, perverso dolor!

Como un castillo de naipes
Derribado en un momento
Un soplo frío en la nuca
En el corazón, una punzada
Los fantasmas del ayer
Recorren cada arteria
Levantando una estela
De escalofríos en la piel
¡Dolor, perverso dolor!

El miedo ronda y te cerca
Te me haces frágil
Quiero arroparte, protegerte
Ser valiente para ti
Decirte que te amo
¡Que eres tan bonita!
Te quiero y me ahogo
Al querer gritarlo
¡Dolor, perverso dolor!

Tú, generosa y vitalista,
Siempre te entregas
Haces fácil lo imposible
Regalas cascabeles de risas
¡Ah, si supiera expulsar
este demonio fuera de ti!
Apartarte de la oscuridad
Y que vuelva tu alegría
¡Dolor, perverso dolor!

Qué injusta es la vida
Qué injusta lo es contigo
Mi niña de ojos vivarachos
Llena de inocencia y amor
¡Vete fuera, maldito!
¡Déjala ya de una vez!
Tú y yo hicimos una promesa
¡Cúmplela, devuélvela su luz!
¡Dolor, perverso dolor!

lunes, agosto 08, 2011

Duerme, papá

Duerme, papá
Dulce sueño...

Aunque apenas tenías tiempo intentabas hacer turnos con mamá, al menos por las noches, para que ella durmiera algo, sobre todo cuando éramos pequeñas... y más cuando llegó Piedad con sus problemas de alergia. Porque pese a las horas de trabajo ante todo eras esposo y compañero... y padre, un padre que disfrutaba de sus hijas...
Luego llegó el pequeño, Jorge Miguel, y al haber tanta diferencia de edad con respecto a nosotras, mamá contaba con Piedad y conmigo para dormirlo (para bañarlo no, esa actividad "se la tenía pedida" Ana y había que respetarla... como decía mamá "era como un juguete para nosotras" y así lo hemos demostrado muchas veces) y no hizo falta tanto tus brazos...
Pero tus abrazos, papá, tus cariños y tus nanas y cánticos -aunque ya sea mayor- ¡se echan tanto de menos, papá!...
Duerme, papá, dulce sueño... hoy sólo quiero recordar aquellos momentos únicos de felicidad, hermosos, momentos de amor... No quiero recordar el dolor y el duelo...
Hoy entono tus cánticos en tu recuerdo... ¡Duerme, papá!

viernes, agosto 05, 2011

Someone Like You (... Quema)


Cuento con los dedos las horas ...
y me queman las yemas...
Como me quema el viento
de las primeras noches frescas de agosto
... cuando no sé de ti
... Cuando nada sé de ti

... y escucho “Someone Like You” de Adele:




miércoles, mayo 25, 2011

Corazón de Mimbre


* En esta ocasión subo la letra de una canción (en concreto "Corazón de mimbre" del grupo Marea, canción y grupo que confieso me gustan bastante); la considero un poema y como tal se la regalo a alguien muy, muy especial... espero que te guste, Reina

Quieto parao, no te arrimes, ya son demasiados abriles
para tu amanecer desbocao, mejor que me olvides,
yo me quedo aquí a tender mi pena al sol
en la cuerda de tender desolación,
luego empezaré a coser te´quieros en un papel
y a barrer el querer con los pelos de un pincel...

Y en cuanto acabó de zurcir las heridas
de las noches mal dormidas llegué yo
y le llené de flores el jergón para los dos,
sin espinas, de colores, que se rieguen
cuando llore y cuando no,
las sulfatamos con nuestro sudor...

Y me confesó, cuando quieras arrancamos
que en las líneas de la mano lo leyó,
que se acabó el que la quemara el sol,
pero se asustó: "¡cómo te retumba el pecho!",
"Tranqui, solo es mi maltrecho corazón,
que se encabrita cuando oye tu voz,
el muy cabrón"

¿Qué coño le pasará que ya no sale a volar?,
¿tal vez le mojó las plumas el relente de la luna?,
le volvió loca el sonío de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear y aún no se ha dormío

Y me enamoró, aunque era un hada alada y
yo seguía siendo nada no importó,
éramos parte del mismo colchón
hasta que juró: "nos querremos más que nadie
pa´que no corra ni el aire entre tú y yo"
Sentí que me iba faltando el calor...
y digo yo:

¿Qué coño le pasará que
ya no sale a volar?,
¿tal vez le mojó las plumas
el relente de la luna?,
¿le volvió loca el sonío
de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear?
... y aún no se ha dormío

Y le hizo un trato al colchón,
con su espuma se forró el corazón,
anoche era de piedra y al alba era
de mimbre que se dobla antes que partirse,
que se dobla antes que partirse,
que partirse, que partirse...

Amaneció... la vi irse sonriendo,
con lo puesto, por la puerta del balcón,
el pelo al viento diciéndome adiós,
porque decidió que ya estaba hasta
las tetas de poetas de bragueta y revolcón,
de trovadores de contenedor...

¿Qué coño le pasará que
ya no sale a volar?,
¿tal vez le mojó las plumas
el relente de la luna?,
¿le volvió loca el sonío
de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear?
... y aún no se ha dormío

Y le hizo un trato al colchón,
con su espuma se forró el corazón,
anoche era de piedra y al alba era
de mimbre que se dobla antes que partirse,
que se dobla antes que partirse,
que partirse, que partirse...


Autor: Kutxi Romero, compositor y cantante de Marea

* Sí, Reina, había otros paisajes para presentar al mimbre... pero imaginé que el elegido te gustaría más... ¡muaccc!

miércoles, mayo 11, 2011

Zapatillas


Coreografía de Martha Graham
Cuando digo que no sabía de pequeña lo que quería ser
no digo la verdad.
Soñaba con que era (no que iba a ser) una bailarina,
una bailarina con zapatillas.
Podía ponerme de puntillas con mis zapatillas y volar,
volar o danzar con mi compañero.Hasta no hace mucho era muy frecuente que soñaracon que volaba, muy, muy alto.
Para poder moverse como una bailarina y dejarse
caer en los brazos del compañero
hay que tener, entre otras, confianza.
Confianza en el compañero de baile.
Dijiste que estarías conmigo, que tú no me dejarías.
Casi no recordaba que "era bailarina", con unas zapatillas,
unas desgastadas zapatillas.
No quiero recordar aquello que dijiste, al menos no eso.
Sólo quiero recordarte... a ti... y a aquellas zapatillas
que nunca tuve.
Zapatillas desgastadas para una vieja no bailarina.

Marta Graham (Fotografía de Imogen Cunningham)

viernes, febrero 11, 2011

Noche de septiembre


Ángeles caídos, llorar conmigo

La calle purga con sangre al polvo

Gemidos se exhuman de la acera

Al sentir entre luces a la parca


Tierra vejada con rojos geranios

Hará brotar crisantemos tempranos

La luna borra sonrisas de máscara

Pinta la noche con su mueca trágica


domingo, septiembre 26, 2010

Pequeña Manola


Pequeña, ¡oh, mi pequeña!
Peluche de ternura y juegos
Pompón hecho de amor

Pequeña, ¡oh, mi pequeña!
Pesar de lloros sempiternos
Punzada en el corazón

Manola, julio 2007 - 21 septiembre 2010