Desnuda

Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Autor: Pablo Neruda

Marea (21 de marzo, Día de la Poesía)

Es para ti que impertinente
deslizo
en la marejada de la noche
el indicio helado de mi mano.

Mi mano incalculable
mi mano que alcanza tu mano en otra casa
Me desviste de piernas
y de brazos,
y tú no aciertas a creer que soy yo.
Yo sin cintura,
sin blanca,
sin salientes,
sin medir el agujero de mi mano vacía de la mano
que deja que pasen los icebergs
y los vientos

Y tú no atinas a pensar
que yo llegaría así,
sin trueno,
sin disparo,
crees que es otra vez el témpano
o el pánico

Pero sólo es mi mano,
mi mano
o la mañana
que entra
y te descree
y pone el vacío donde estaba yo

Autora Poema: "Marea" Andrea Cote

21 de marzo, Día Internacional de la Poesía
Artículo recomendado: "Día Mundial de la Poesía 2012"

Qué buen insomnio...

Imagen: "Silhouette" NoBarriers

Qué buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo

Autor: Mario Benedetti

Danza

Pintura: Rolando Manavella

Qué voz hace crujir el vestido de seda
de esta noche y entreabrir los muslos tiernamente
y desnudar su espalda de mujer?
Parece ser el canto ebrio de bacantes
o el susurro lejano de una viuda
o la lluvia entrecortada de una novia.
¿Qué voz extraña hace que el perro se levante y dance,
y la luna galope en el lomo de un caballo,
y el lago abra su ojo cristalino más que nunca?
¡Levántate, amor! La noche espera ser ungida
de vinos y perfumes,
sacrificada como una diosa frágil
entre los brazos de la tierra.

Poema: Orietta Lozano

Idilio (Federico García Lorca)

Tú querías que yo te dijera
el secreto de la primavera.

Y yo soy para el secreto
lo mismo que es el abeto.

Árbol cuyos mil deditos
señalan mil caminitos.

Nunca te diré, amor mío,
por qué corre lento el río.

Pero pondré en mi voz estancada
el cielo ceniza de tu mirada.

¡Dame vueltas, morenita!
Ten cuidado con mis hojitas.

Dame más vueltas alrededor,
jugando a la noria del amor.

¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera,
el secreto de la primavera.


Poema y Dibujo: Federico García Lorca

Corazón de Mimbre

* En esta ocasión subo la letra de una canción (en concreto "Corazón de mimbre" del grupo Marea, canción y grupo que confieso me gustan bastante); la considero un poema y como tal se la regalo a alguien muy, muy especial... espero que te guste, Reina

Quieto parao, no te arrimes, ya son demasiados abriles
para tu amanecer desbocao, mejor que me olvides,
yo me quedo aquí a tender mi pena al sol
en la cuerda de tender desolación,
luego empezaré a coser te´quieros en un papel
y a barrer el querer con los pelos de un pincel...

Y en cuanto acabó de zurcir las heridas
de las noches mal dormidas llegué yo
y le llené de flores el jergón para los dos,
sin espinas, de colores, que se rieguen
cuando llore y cuando no,
las sulfatamos con nuestro sudor...

Y me confesó, cuando quieras arrancamos
que en las líneas de la mano lo leyó,
que se acabó el que la quemara el sol,
pero se asustó: "¡cómo te retumba el pecho!",
"Tranqui, solo es mi maltrecho corazón,
que se encabrita cuando oye tu voz,
el muy cabrón"

¿Qué coño le pasará que ya no sale a volar?,
¿tal vez le mojó las plumas el relente de la luna?,
le volvió loca el sonío de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear y aún no se ha dormío

Y me enamoró, aunque era un hada alada y
yo seguía siendo nada no importó,
éramos parte del mismo colchón
hasta que juró: "nos querremos más que nadie
pa´que no corra ni el aire entre tú y yo"
Sentí que me iba faltando el calor...
y digo yo:

¿Qué coño le pasará que
ya no sale a volar?,
¿tal vez le mojó las plumas
el relente de la luna?,
¿le volvió loca el sonío
de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear?
... y aún no se ha dormío

Y le hizo un trato al colchón,
con su espuma se forró el corazón,
anoche era de piedra y al alba era
de mimbre que se dobla antes que partirse,
que se dobla antes que partirse,
que partirse, que partirse...

Amaneció... la vi irse sonriendo,
con lo puesto, por la puerta del balcón,
el pelo al viento diciéndome adiós,
porque decidió que ya estaba hasta
las tetas de poetas de bragueta y revolcón,
de trovadores de contenedor...

¿Qué coño le pasará que
ya no sale a volar?,
¿tal vez le mojó las plumas
el relente de la luna?,
¿le volvió loca el sonío
de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear?
... y aún no se ha dormío

Y le hizo un trato al colchón,
con su espuma se forró el corazón,
anoche era de piedra y al alba era
de mimbre que se dobla antes que partirse,
que se dobla antes que partirse,
que partirse, que partirse...


Autor: Kutxi Romero, compositor y cantante de Marea

* Sí, Reina, había otros paisajes para presentar al mimbre... pero imaginé que el elegido te gustaría más... ¡muaccc!

Rosa Íntima (poema para un 23 de abril)

Hoy es el Día Internacional del Libro
es por ello que quisiera compartir esta fecha con
todos los amigos que me leen o siguen...

Además de celebrarse el Día de los Comuneros
es Fiesta Grande en el Día de Aragón,
así como en otras muchas localidades.
Coincidiendo con el Día de San Jorge,
os dejo un poema que aúna la tradición en la
Diada de Sant Jordi en Cataluña
de regalar una rosa y un libro...

Una buena opción podría ser el ofrecer un libro
del premio Nobel Juan Ramón Jiménez
... O leer sus bellos versos para una rosa:

Todas las rosas son la misma rosa,
amor, la única rosa.
y todo queda contenido en ella,
breve imagen del mundo,
¡amor!, la única rosa.

Rosa, la rosa… Pero aquella rosa…
La primavera vuelve
con la rosa
grana, rosa amarilla, blanca, grana;
y todos se embriagan con la rosa,
la rosa igual a la otra rosa.
¿Igual es una rosa que otra rosa?
¿Todas las rosas son la misma rosa?
Sí. Pero aquella rosa…

La rosa que se aísla en una mano,
que se huele hasta el fondo de ella y uno,
la rosa para el seno del amor,
para la boca del amor y el alma,
…Y para el alma era aquella rosa
que se escondía, dulce entre las rosas,
y que una tarde ya no se vio más.
¿De qué amarillo aquella fresca rosa?

Todo, de rosa en rosa, loco vive,
la luz, el ala, el aire
la honda y la mujer,
y el hombre, y la mujer y el hombre.
La rosa pende, bella
y delicada, para todos,
su cuerpo sin penumbra y sin secreto,
a un tiempo lleno y suave,
íntimo y evidente, ardiente y dulce.
Esta rosa, esa rosa, la otra rosa…
Sí. Pero aquella rosa…

Poema: Juan Ramón Jiménez

Soy la fibromialgia

Hola... Mi nombre es Fibromialgia y soy
una enfermedad crónica invisible. Estoy ligada a ti
para toda la vida.Los que están a tu alrededor no pueden
verme ni oírme, pero tu cuerpo se resiente.
Puedo hacerte daño en cualquier momento y
como quiera. Puedo hacerte daño y, si estoy de humor,
puedo hacer que te duela todo el cuerpo. Recuerdas
cuando tú y tu energía andabáis parejas y os lo
pasabáis bien. Te he robado la energía y te he
transmitido cansancio. ¡Prueba a pasarlo bien ahora!
También te he robado tu descanso (sueño) y, en su
lugar, te he dado un espíritu complicado.
Puedo hacerte temblar interiormente y puedo lograr
que tengas frío o calor cuando los demás están bien.
Ah, sí, también puedo lograr que te sientas ansioso o
deprimido. Si tienes planes o ganas de tener un buen
día, también puedo quitártelas.
Tú no has pedido tenerme.
Yo te he escogido por diversas razones: El virus que
cogiste y no te has quitado de encima, o aquel
accidente de automóvil o quizás los años de abusos
o de traumatismo. Bien, en cualquier caso,
estoy aquí para quedarme.
He sabido que has ido a ver al médico
y que no puedes quitarme de encima.
Me hago un hartón de reír.
Eso es sólo un intento. Deberás visitar muchos,
muchos médicos antes que encuentres
uno que pueda ayudarte de manera efectiva.
Te harán tomar pastillas para el dolor,
pastillas para dormir, también te dirán
que tienes ansiedad o que sufres depresiones,
te aconsejarán que te hagas masajes, te dirán que si duermes
y haces bien los deberes, me iré, te dirán que pienses positivamente,
te harán un tacto con los dedos, una presión sobre los puntos
sensibles y lo peor de todo, no te tomarán en serio cuando
digas al médico como tu vida se debilita cada día que pasa.
Tu familia, tus amigos y tus compañeros de trabajo
te escucharán hasta que se aburran de oírte hablar
de como te sientes y de que soy una enfermedad que debilita.
Algunos te dirán cosas como "sólo tienes un mal día" o
"recuerda que no puedes hacer lo mismo que hace veinte años",
sin escuchar lo que habías explicado hace veinte días.
Otros empezarán a hablar a tu espalda mientras tú, tranquilamente,
empiezas a sentir que estás perdiendo tu dignidad
intentando que entiendan, especialmente, que tú estas
en medio de una conversación con una persona "normal" y
no puedes recordar lo que querías decir.
Para acabar (hubiera querido guardar esta parte como un secreto)
pero creo que ya lo has adivinado... El único lugar donde encontrarás
un cierto soporte y comprensión para tratar conmigo,
es con la gente que sufre fibromialgia.
Exceptuando la minoría que tiene el soporte de
su cónyuge y de su familia más cercana.

Cedido por "MIABUELAPEPA" de "LA COMUNIDAD"
(Bajo Permiso de Consmayoral, artículo de su Blog
"MI BLOG DE CANARIAS")
Gracias, Consmayoral