lunes, mayo 28, 2012

Desnuda


Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.

Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

Autor: Pablo Neruda


viernes, mayo 18, 2012

Como arena del mar

Se quiere escapar tu recuerdo
como arena del mar
entre los dedos

sábado, mayo 12, 2012

Invisible

Te has apoderado de mí
Y yo apenas he sido consciente
De que serías mi dueño
Mandas sobre mi piel,
Sobre los sueños y los afectos
Haces que olvide lo bello
Apresándome en lo oscuro
En la noche y en el día
Haces conmigo lo que te place
Cada vez me amarras más corto,
Me separas de lo cotidiano
Me quieres solo para ti
Casi no soy persona
Sino tu muñeca
Con la que juegas
A un juego macabro
Y en él ganas siempre tú
Y así, cada vez,
Soy más tuya
Y cada vez menos yo
Y la piel ya no resiste otra piel
Y el corazón se va parando
Para latir solo para ti
Y el mundo me olvida
Como yo olvido qué fui
Me reduces y agotas
Y me alejo de la vida
Porque queman tus correas
Y me hago invisible
Para el resto

*Hoy, doce de mayo, es el Día Internacional de la Fibromialgia
Si lo deseas puedes leer: "
Soy la fibromialgia
Hoy... ¿decir te quiero?

martes, mayo 08, 2012

... Y llegas a mi espalda

Fotografía: Mario Vidor
… Y llegas a mi espalda
Tutelo el respirar de tu esencia

Y recorres mi nuca
Tu exhalación me embriaga

Y sujetas mi cabeza,
acaricias mi pelo y me turba

Suave aspiras girar mi cuerpo,
me resisto, quiero demorarlo más,
quiero que me enciendas
y vestirme con el fuego que en pos
fragua el placer que no me cierra

Me rindo ya satisfecha, mudo
y el juego de entrega continúa,
me acaricias y yo te devuelvo
tactos, besos y mi boca entreabierta
saborea y a tu grata piel se acomoda

Cerrados los ojos y confiada, recibo
cuerpo con cuerpo, latido a latido,
el roce de tu talle, el dulce presionado
de la fuerza contenida de tus brazos,
tu cintura, tus piernas y el torso agitado

Invadida y triunfante, mezclados los dos,
a tu presencia sin rasgo, tu pasión conocida,
el delirio insiste consumiendo su partida;
al fin abro los ojos, de nuevo mi sueño acaba,
sonrío, me ilumino, ¡tú vences mis pesadillas!

lunes, abril 30, 2012

El crepúsculo

Imagen: "Full Moon Lovers 2" (BRAZILIANJEANS)
El crepúsculo es prisionero
del abrazo de los amantes
Con los gemidos y susurros
se despiertan estrellas y luceros
Y con el último éxtasis
la Luna se llena de deseo

 

lunes, abril 23, 2012

Para Jorge


Había un niño con nombre de dos santos guerreros. La elección de su nombre, Jorge Miguel, parecía la evidencia de lo que iba a ser su vida. Desde antes de nacer los mayores que le rodearían, y afectarían en su desarrollo personal y emocional, se contradecían en múltiples ocasiones. Y su doble nombre fue el primer exponente de la falta de armonía que en su torno se iba a dar.

Desde muy pequeño podía expresar en un papel cualquier escena o acción con su trazo adquirido gracias a su afición por los comics, plasmando la sensación del movimiento sobre la hoja. Pero su mayor pasión era la de los “bichos”, desde los más pequeños (a los seis años con unas hormigas montó a escondidas el correspondiente hormiguero con plásticos y cartones para sorpresa de sus padres) hasta los de gran tamaño.

La mayor parte de su pequeña biblioteca se componía de tomos que trataban sobre aquellos saurios prehistóricos, así como reptiles, camaleones o ranas y semejantes, en gran parte regalos de sus hermanas ante su curiosidad y sapiencia hacia esos seres desde tan temprana edad.

Así aumentó su fascinación por los saurios vivos o ya extinguidos. Dibujando en un principio aquellas criaturas en paisajes ficticios sobre el papel hasta crear auténticos ecosistemas en miniatura para alojar a sus apreciados bichos que adquiría con sus pequeños ahorros.

Los adultos que convivían y rodeaban a Jorge Miguel no entendieron la envergadura de su entusiasmo hasta que con el tiempo demostró su capacidad para mantener en vivarios todo tipo de exóticos seres vivos de la flora y de la fauna de nuestro tiempo.

Sin embargo a Jorge Miguel lo que más le cautivaba era cualquier cosa que se relacionara con los míticos saurios. Resultaba curioso que él, de primer nombre el de Jorge, adorara aquellos seres.

Aunque de carácter peleón y con genio para con los suyos (los padres pensaban que Jorge y Miguel había sido una combinación explosiva por la relación de ambos nombres con la lucha y hasta podía haberle ejercido cierta influencia, aunque solo se tratara de una casualidad y el influjo estuviera más cercano a su vida de un pequeño rodeado de un mundo con demasiados adultos) a nadie se le pasaba por la cabeza que Jorge (Miguel) pudiera llegar a ser un aguerrido caballero que, en cualquier circunstancia, atacara a alguna de aquellas criaturas.

Jorge creció y nunca llegó a cruzarse con un dragón ni tuvo que rescatar a ninguna princesa (aunque tenga su princesa). Sin embargo sueña con poder estar frente a frente con un dragón, aunque sea un dragón de komodo. Le imagino mirando a ese gran lagarto para el que aún no ha podido construir un vivario con el ecosistema que pudiera hacer su vida semejante al de su entorno real (aunque sabe lo surrealista e injusto que sería encerrar a tal especie).


Le imagino emocionado, pero no imagino a Jorge matando a un dragón. Solo entregando una rosa a su princesa.




Jorge, te quiero: feliz día del primero de tus santos








Y felicidades a todos los Jorge´s, Jordi´s
y a todos los lectores en
El Día Internacional del Libro
así como a los que festejan el
Día de Los Comuneros:
“Te han de quitar el gobierno tus vasallos o
ha de haber entre ellos Comunidades”
(Francisco de Quevedo)


Y para todos, una rosa arco iris de "La Rosaleda" (Madrid)

viernes, abril 13, 2012

Tan vacía de ti / Incoherente

Fotografía: "Bed Stories" (Boris Bugaev)

Qué cama tan vacía de ti
Sin recuerdos, sin susurros
Sin tu enérgico aliento
¡Incoherente y pueril lujuria!

Las sábanas engañosas
Me acarician, me avivan
Busco en su olor tu cuerpo
Y en sus pliegues tus besos

Ojalá, amado, fueras presencia
Pero de nuevo salieron las cuentas
No hay realidad en la fantasía
Y bebo el veneno de mi farsa

viernes, marzo 30, 2012

Quererme así


Quererme así, entregada a ti,
Como sierva y dueña
Tener defensa y mente abiertas
Sin rendirnos cuentas

Caerá en el ardor de tu fuego,
Voluptuosa, mi piel en la quema
Quizá prenda como una harpía
O como hada fugaz y tierna

Déjate llevar por los arrebatos,
Que se turben tus maneras
Explorador que todo conquista
Cautivo ante mis licencias

Después de arqueada la espalda
Luego de ganar esta batalla
Alojado en mi hueco que codicies
Dar comienzo otra contienda


Nota: Imagen extraída de la red, desconozco su autoría

miércoles, marzo 21, 2012

Marea (21 de marzo, Día de la Poesía)

Es para ti que impertinente
deslizo

en la marejada de la noche
el indicio helado de mi mano.

Mi mano incalculable
mi mano que alcanza tu mano en otra casa
Me desviste de piernas
y de brazos,
y tú no aciertas a creer que soy yo.
Yo sin cintura,
sin blanca,
sin salientes,
sin medir el agujero de mi mano vacía de la mano
que deja que pasen los icebergs
y los vientos

Y tú no atinas a pensar
que yo llegaría así,
sin trueno,
sin disparo,
crees que es otra vez el témpano
o el pánico

Pero sólo es mi mano,
mi mano
o la mañana
que entra
y te descree
y pone el vacío donde estaba yo

Autora Poema: "Marea" Andrea Cote

21 de marzo, Día Internacional de la Poesía
Artículo recomendado: "Día Mundial de la Poesía 2012"

viernes, marzo 16, 2012

También son tus hijas

Fotografía: Masao Yamamoto (Serie Nakazora)

Si a pesar de tanta desventura,
de estos aviejados ojos
desde el celeste horizonte
aún ves, padre, a una niña
revoltosa y absorta en sus juegos
es por tu infinito amor regalado
que en ocasiones estalla,
deja por un momento su celda
y muda de su cara el rictus de tristeza
para enviarte una sonrisa
de esas que también son tus hijas


Si lo deseas puedes visitar "Siempre estás con nosotros"

domingo, marzo 11, 2012

Muchas veces Paz

Por los pasillos del Hospital Clínico es muy común cruzarse con Pilar Manjón. Su voz dulce ante las preguntas de quienes se acercan a saludarla, con sus maneras educadas y comedidas para también aquellos que la miran, contrasta con la expresividad de sus ojos; pese a tener algo más de peso que para cuando acontecieron los hechos, Pilar Manjón sigue teniendo la mirada... ausente. Intenta ser lo más breve en la atención que presta y continúa con su labor: la de servir de acompañamiento de esa otra madre o de esa persona que sufrió en sus propias carnes el horror de aquel 11-M en los trenes de Madrid.

"La muerte es una quimera:
porque mientras yo existo, no existe la muerte;
y cuando existe la muerte, ya no existo yo."
(Epicuro de Samos)

Fotografía: Artículo "Ocho años de los atentados" (EuropaPress.es)

Pilar Manjón se ha convertido en lo que desde el primer momento quiso y tenía que ser; es el abrazo cálido de quien no podrá abrazar a su hijo o a su hermano, la mano con fuerza que sujetará a aquellos que han de soportar la ausencia de los suyos, a aquellos que de por vida tendrán que superar la muerte que les rodeó y que vieron en los trenes de Atocha, aquellos que llevan en su piel los minutos del terror, las pesadillas del recuerdo y los sonidos del dolor... Pilar Manjón no puede abrazar a su hijo ni puede acompañarlo a los médicos para que se recupere de sus heridas, pues sus heridas fueron mortales.

Pilar Manjón tiene la mirada ausente pero su mano de compañera, de segunda madre, de amiga, la de asesora y hasta enfermera, psicóloga y gestora, es firme cuando va al lado de una víctima del terror. No pregunta por la creencia o la ideología a quien sufrió aquel terrible jueves, 11 de marzo de 2004, la devastación de las bombas asesinas, sólo lleva de la mano a quien ha de ir a consulta o a hacerse pruebas o rehabilitación. La verás por el Clínico y si la miras te devolverá la mirada. Y su mirada es la mirada de una de las madres cuyo hijo no volvió de los trenes que iban a Atocha a causa de la barbarie de los asesinos de aquel nefasto jueves.

Artículo Recomendado:
"La presencia de salafistas en España sigue creciendo ocho años después del 11M (CadenaSer.com)"


sábado, enero 28, 2012

Sabor

Fotografía: Boris Bugaev (Modelo: Nonna Star)

Me relamo los labios
Al suponer en ellos
De tu boca su sabor

martes, enero 10, 2012

Ganas

Ganas de tenerte y que me tengas
De presura y ansia de tus ganas
Las que codiciaban lunas de pasión
Y mañanas con cruasán y ternuras
Tardes en ardientes confidencias
Crepúsculos con silenciosa mirada
Envueltos los dos por las sombras
Hasta comernos en la oscuridad

Ganas esparcidas por el tiempo,
Perdidas, consumidas día a día
Ganas en este reposo, dueño severo,
De sentir el latir de tu corazón
Hoy son ganas de ti, del roce de tu piel
De saberte y en la calma del descanso
Rodearte, hacer de un abrazo mi sueño
De tu cuerpo el lecho en el que yacer

Ganas de que seas mi sosiego
Ganas de que pueda ser yo el tuyo
Ganas de vivir contigo y por ti
Ganas de matar este cansancio
Tan cansada de esta falta de ganas
Envenenada fatiga, asesina
Que arroja el apetito de la cama
Y me roba las ganas de tus ganas

viernes, enero 06, 2012

Desde que me faltas











Gélidos días son estos
En los que no encuentro
Abrigo sin tu alma

Los labios desavenidos
Que tu tez codiciada
No alcanzan

Manos inconscientes
Pesan la distancia,
Desde que me faltas

Fotografía de Monica Bellucci
(desconozco el autor)

lunes, enero 02, 2012

Romper el silencio

A veces quisiera romper el silencio, susurrarte lo que la voz no sabe decir, encontrar las palabras adecuadas para dejar fluir todo lo que guardo.
Hoy me vi sobre un verde prado, el viento jugaba con mi piel y las hojas de los árboles se retiraban para dejar escapar al sol. Pero mi cabeza no estaba sobre la hierba sino que reposaba sobre ti. Entonces olvidaba los temores; te he visto y he sabido que eras real, que no has sido una mera ilusión.
Escribo y una lágrima se precipita absurda, no sabe de mi frialdad. Desconoce que así me he calificado en la última consulta: fría. Casi resignada he fingido estar conforme con lo que él me decía: “mejor así”. Es curiosa la balanza de los afectos, ¿quién la calibra? Mejor fría que llorar a mares, sí, pero…
Vivo detrás de una lente que ha cambiado todo lo que conocía o creía conocer. Mejor aceptar, aceptarme como soy, aceptar como son ellos. Aunque sea descubrir una vida de la que cada vez soy menos partícipe. Dicen que así he de vivir: con aséptica distancia. Nunca fui lo que creía haber sido, nunca volverá aquel tiempo en el que creía ser feliz… nunca volverás tú.
Mi lente me hace estar y subsistir en el lado de la balanza que se acepta socialmente como el correcto, pero soy fría. Ejecuto los pequeños actos de mi escasa vida de manera casi mecánica, sin pasión, sin deseo.
Está muerta aquella alocada e impetuosa que hubiera escrito mil notas para hacerte saber que no puedo arrancarte de mi corazón, que pese a esta frialdad no hay día en el que no tenga que frenarme para no enviarte una llamada de auxilio. Que sueño con rozar tu piel y ratificar tu existencia, que quisiera gritar que es tan poco lo que te he llegado a conocer que ello no me satisface.
Que ojalá vinieras a rescatarme de este frío, que ojalá aún pudiera correr un gran peligro si no fuera porque me han enseñado que hay cosas que están mal y que hay que seguir adelante aunque te ahogue la vida. Que fueras el caballero de mi redención, que llegaras hasta estos cuatro vientos y, dándome la mano, me salvaras de un abismo. Que tu calor me desenseñara lo aprendido en este tiempo y acurrucada en tu pecho pudiera vivir.
Pero ya no te escribo, soy cobarde y tú quizá ya no necesites de estas palabras.

miércoles, diciembre 28, 2011

Mi Fantasía

Fotografía: George Platt Lynes (Modelo: Bill Harris)

Vuelve. Regresa a mí
Gira la cabeza
Quiero estar cerca
Tocar tu frente
Acariciar tu rostro
Que nos cojamos de las manos
Sentir el latir de la vida
Recorrer tu cuerpo
Que cese este tiempo de sombras
De meras expectativas,
Casi alucinaciones
Que el hálito de los sueños,
La visión y la quimera,
Torne en manos caminando unidas
Sea dos almas ensambladas
Irrumpa el brío de tus ganas
Derramado en mi vientre,
En el hueco de mi cuerpo,
En este vacío que nada llena
Que tú, espectro, ánima,
Mi fantasía,
Se haga realidad
Y nos sacuda la mañana
Rendidos, saciados en la cama
Viviendo el día, amando la noche
Pero no. Espera
¿Quizá se nubla mi sentido?
… Tal vez sea yo el fantasma
La que nunca estuvo…
La no viva

martes, diciembre 20, 2011

En sueños

En sueños te tengo
Olvido mis miedos en sueños
Me entrego entera
... en sueños



martes, diciembre 13, 2011

Tanta Sed...

Imagino ser la boca
Perfilando tu silueta
Los labios de jalea
Que tu tez imanta

Permite que muerda
El aire de tu garganta
Saciaré con mi lengua
Tanta sed por tu falta

sábado, diciembre 10, 2011

El amor al ajeno

Imagen: “Sofía y Alia” (Premio Ortega y Gasset de Fotografía 2008)
Autor: Gervasio Sánchez

Enlaces: Los desastres de la guerra (Blog de Gervasio Sánchez)
Discurso de Gervasio Sánchez (Artículo publicado en EducaRueca)
Historia de un discurso (Sus reflexiones acerca de su discurso)
La Declaración Universal de los Derechos Humanos (AI Catalunya)
Amnistía Internacional España (Por los derechos humanos
en todo el mundo)

Cuando una mujer es belleza
Cuando su belleza es la más hermosa
Cuando la imagen es amor,
belleza y amor con palabras
Cuando el hombre refleja, plasma,
fotografía el odio y el amor

Cuando el amor descubre al odio,
al terror que se comercia y exporta,
y se muestra en una imagen
Cuando expone al odio y al terror
Y nos señala y enseña
que el terror no es ajeno y está cerca

Cuando las palabras son dichas
por el hombre que abre el camino
Cuando el hombre grita
con la palabra verdadera
Cuando todos gritemos,
sin censuras, sin mordazas
Cuando hablemos ante el terror
Cuando defendamos el amor al ajeno



10 de diciembre, Día de los Derechos Humanos - Artículos

martes, diciembre 06, 2011

Tus besos


El limpio cielo marino de estos días
un trato ha hecho con la luna anaranjada
Es tanta la llama que irradia la noche
que a las nacaradas estrellas tapa
... ¿De qué color serán los besos?

Quizá sean azules como perlas orientales
Puede que, a modo de amaneceres, naranjas
Tal vez sean encendidos rubís de Birmania
o tan blancos como de Etiopía las calas
¿De qué color serán tus besos?...


sábado, noviembre 26, 2011

¡Alma, vuela!

Fotografía: Adolfo Valente

Vuela ahora, ¡alma, vuela!
Deja esta cárcel oscura y amarga
Planea tejados con lunas nuevas
Cierra portones de umbrías eras

Ríndete a los viejos instintos
Guardados, callados, casi olvidados
No mires atrás, vuela sin miedo
Sí, ¡vuela!, aún hay tiempo

Quedarán atrás asfalto y brumas
Serán pretéritos retiro y dudas
¿Sientes ese brío?, ¿oyes el latido?
Él te guía, él es tu destino

Alma, corre, que otra alma ansía
Un aleteo tan solo que almas una
De manos enredadas en la senda
Y de piel engarzada el alba

Alma en carne mudada
Que una húmeda cama
Seduzca con ojos y lengua
En la ardiente madrugada

Hecha mujer, oh alma,
Redimida alma
Con él en tu regazo la llama
Porque para amar fuiste creada

Dulce mañana, alma, te espera
Tus alas despliega, ¡ya, vuela!
Alma todas las ganas sacía
Si vuelas, solo si vuelas, alma